Bohemia de Paris, alegre loca y grisde un tiempo ya pasado, en donde en un desván
con traje de can-can, posabas para mí
y yo con devoción, pintaba con pasión
tu cuerpo fatigado, hasta el amanecer
a veces sin comer, y siempre sin dormir...
La bohemia, la bohemia, era el amor felicidad
la bohemia, la boemia, era una flor de nuestra edad...
De bajo de un quinqué, la mesa del café
feliz nos reunía, hablando sin cesar
soñando con llegar, la gloria conseguir
y cuando algún pintor, allá va un comprador
y un lienzo le vendía, solíamos gritar, comer
y pasear alegres por Paris...
La bohemia, la bohemia, era y jurar te vi y te amé
la bohemia, la bohemia, yo junto a ti triunfar podré...
Teníamos salud, sonrisa y juventud
y nada en los bolsillos, con frío y con calor
el mismo buen humor, bailaba en nuestro ser
luchando siempre igual, con hambre hasta el final
hacíamos castillos, y el ansia de vivir
nos hizo resistir y no desfallecer...
La boemia, la bohemia, era mirar amanercer
la bohemia, la bohemia, era soñar con un querer...
Hoy regrese a Paris, cruce su niebla gris
y lo encontré cambiado, las lilas ya no están
ni suben al desván, moradas de pasión
soñando como ayer, rondé por mi taller
mas ya lo han desrrumbado, y han puesto en su lugar
abajo un café-bar, y arriba una pensión...
La bohemia, la bohemia, que yo viví su luz perdió
la bohemia, la bohemia, era una flor y al fin murió...
(Charles Aznavour y Jacques Plante)
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